Les français se sont levés ce matin avec la gueule de bois en se disant qu’ils ont en eux quelque chose qui ne passe pas. Avec l’envie de vomir tout ce qu’ils n’ont pas bu ou su boire, des boissons imbuvables qu’ils vont devoir avaler désormais s’ils ne veulent pas mourir de soif.

La rosée de ce matin leur a donné la nausée. Ils n’ont plus le sens de l’orientation, ils sont crument et cruellement désorientés : leur centre de gravité s’est décentré, c’est autour d’eux-mêmes qu’ils vont devoir tourner, sans la moindre grâce et avec toute la pesanteur de leur monde retourné.

A peine sortis de leur lit, ils ont trébuché sur un livre qui traînait à leurs pieds et dont le titre est « l’inconvénient d’être né ». Ils sont nombreux, innombrables à avoir voté pour le R.N. et d’avoir assisté à la flûte désenchantée de leur fleur Deschamps piétinée sans fureur par la ferveur de l’Espagne. Le plus dramatique, le plus tragique, le plus comique c’est qu’ils sont incapables de se sentir coupables d’avoir transformé tout honneur en déshonneur, d’être tout compte fait, les auteurs de leurs propres malheurs.
Et ils n’ont toujours pas compris qu’on ne peut pas être peureux et heureux en même temps… ni haineux et chanceux en même temps, c’est évident. Il n’y a pas plus déroutant que l’orgueil ni plus méprisant que le mépris, le mépris de l’autre qui va avec l’amour de soi.

Celui qui se jette volontairement dans un puits sans fond n’a pas, n’a plus droit de crier : à moi !